Cette cour est un espace
Où nos yeux deviennent sourds,
D’un conformisme de masse,
Laisse d’un automne lourd.

Des arbres au garde à vous,
Ivres, mais encore debout.
Morts, Géométrie taboue !
Soldats bien pieux, bien vieux, fous.
Il y a du vide enveloppant,
Des effluves d’embaumés.
Mais ce ne sont pas les ruines
Qui nos ventres ainsi minent.

L’Einfühlung est régulé ;
Il n’y a rien : un cimetière ;
Des Dolmens sur civière ;
Un locus closus désespéré.

Même un noir bout de couloir
Limitrophe et illusoire
Est meilleur échappatoire.
Car lui, offre une histoire.

Sur ces moult murs délabrés,
Notre héritage s’attache
À ces saignées de tâches,
Si l’angoisse est dissipée.

Et sa lucarne un peu rude,
Vertigineuse et curieuse,
Soulève un verrou : l’inquiétude.
Ça peuple les solitudes.

Vis, peuple de solitudes !

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